Luca war einfach; einfach auf ihre eigene Art, die man dennoch nicht wirklich zu fassen bekam. Sie war ein bisschen wie der Frühling und ein wenig wie der Winter. Sie war eine schlaflose Nacht, wenn der Kopf schmerzte und Gedanken unruhig waren. Sie war nicht die Sanftmut eines Sonnenaufgangs oder das Brechen von Wellen; Luca passte zu heißem Sand in der Mittagshitze, Baumwolldecken, die sich um verbrannte Haut legten. Sie war ein Augenrollen und ein ungeduldiges Seufzen - ein verschlafenes Gähnen und abwinkendes Handschütteln. Immer ein bisschen zu viel aber niemals wirklich genug. Luca war einfach, aber nicht so einfach, wie Menschen sie gerne hätten.